sherlay-travesti

J'ai la nostalgie de Sherlay. Elle habite loin, mais son souvenir me travaille. Je la revois en haut des marches, presque moqueuse. Puis elle me désigne un fauteuil, s'asseoit face à moi. Whisky, musique de fond. Gentiment, Sherlay m'interroge sur mes fantasmes, mes inhibitions. Puis elle estime la glace fendue, et s'agenouille entre mes cuisses pour tendrement libérer le cierge dont elle devine qu'il brûle pour elle depuis un moment. Sabouche me fond dessus, m'engloutit, me ravage. Plus tard, nous sommes dressés l'un face à l'autre, les langues l'une à l'autre nouées, les mains avides à dénuder le corps adverse. Puis sa croupe m'est offerte, celle que me promettaient ses photos, l'une des plus magnifiques qu'il m'ait été donné d'empoigner et de fourrer. Elle remue en gémissant, manoeuvre pour trouver le meilleur angle. Harmonie des fougues. Sherlay d'un bout à l'autre attentive, inventive. Je me languis d'elle. Vincent.